Sin Titulo

Un hilo de voz me sirve para tejer un sueño que emergió del retorno que nunca hiciste. Ven hasta la tierra desprovista de historias.
Sé tejer pinceles con tus besos moribundos
Sé deslizarme velozmente por los resquicios de tus películas de vaqueros espaciales, para que no me olvides al amanecer.
Sin título tu película de hadas salvajes.
Sin título es el cuadro que cuelga de una pared de tu cuarto oscuro.
Permíteme adentrarme en tu atrabilis y patrocina mi expedición por tu cuerpo, déjame beber del licor que guardas entre tus piernas de luna, colonizaré y pondré el asta de mi bandera en tu monte de Venus.
Arrancaré y despedazaré con suavidad tu inconstancia para así hacer perpetua tu memoria, hacer incesante tu pensamiento y superfluas tus palabras.
Deja que el óleo blanco que sale de mí, envuelva tu vientre centrífugo, piensa en mí mientras las voces trepidantes del ayer, atracan en la playa ósea de tu pubis de miel.
Sin título como el hombre que escribe en su máquina oxidada,
así debe ser la película que me montes cuando me recuerdes.